No encontre una maejor forma de describir el libro que esta parte:
¡Mírenme bien!
Soy un idiota, soy un farsante, soy un bromista.
¡Mírenme bien!
Soy feo, mi cara carece de expresión, soy pequeño.
¡Soy como todos ustedes!
Pero pregúntense, antes de mirarme, si el iris por el que envían flechas de sentimiento líquido no
es caca de mosca, si los ojos de su vientre no son secciones de tumores cuyas miradas saldrán
alguna vez por una parte cualquiera de su cuerpo, en forma de derrame blenorrágico.
Ustedes ven con su ombligo -¿por qué le esconden el espectáculo ridículo que nosotros le
brindamos? Y más abajo, sexos de mujeres, con dientes, que lo tragan todo -la poesía de la
eternidad, el amor, el amor puro, naturalmente- los beefsteaks sangrantes y la pintura al óleo.
Todos los que miran y que comprenden se colocan fácilmente entre la poesía y el amor, entre el
beefsteak y la pintura. Serán digeridos, serán digeridos. Recientemente se me acusó de haber
robado unas pieles. Probablemente porque creían que me contaba todavía entre los poestas. Entre
esos poetas que satisfacen sus necesidades legítimas de onanismo frío con pieles calientes: Ahah,
yo conozco otros placeres, igual de platónicos. Llame por teléfono a su familia y orine en el
agujero reservado a las boberías gastronómicas y sagradas.
DADÁ propone dos soluciones:
¡NO MÁS MIRADAS!
¡NO MÁS PALABRAS!
¡Ya no miren!
¡Ya no hablen!
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